¡DORMIR ES ESTAR MUERTO!
«¡Dormir es estar muerto!»,
dijo indignado un tuerto
mirándome profundo,
y yo, meditabundo,
dije: «¡cierto!».
Dormir es estar muerto,
y el que muere
no está ya en este mundo
cínico que zahiere,
limitado y pequeño,
ya vive en lo profundo
de un misterioso sueño...
Pero al abrir los ojos
regresan los relojes,
la taza, el pan, la puerta,
la calle medio despierta.
¿Quién vuelve de ese viaje
sin equipaje,
sin mapa y sin testigo,
con el silencio por abrigo?
Si el sueño cierra el día
con llave y compañía,
¿quién sabe dónde vamos
mientras no estamos?
Dormir es estar muerto,
y el que muere
no está ya en este mundo
cínico que zahiere,
limitado y pequeño,
ya vive en lo profundo
de un misterioso sueño...
Tal vez la noche sea
una puerta que parpadea,
y el alba, al regresar,
la costumbre de despertar.
Mi amigo tuerto se fue
sin contestar por qué;
quedó sobre la mesa
su última certeza.
Dormir es estar muerto,
y el que muere
no está ya en este mundo
cínico que zahiere,
limitado y pequeño,
ya vive en lo profundo
de un misterioso sueño...
Y yo, meditabundo,
me fui quedando dormido,
con un ojo en este mundo
y el otro en lo desconocido...
Jesús María Bustelo Acevedo
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